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    陈迹猛地站起身，椅子腿在大理石地面上划出刺耳的声响，打破了包间的死寂。他的眼神冷了下来，周身的气息像结了冰，与刚才的平静判若两人。“我的画，以后只走窄门。”他一字一句地说，每个字都带着沉甸甸的分量，“至于她，别碰。”

    这不是请求，是警告。他太清楚苏曼的手段，那些藏在笑容背后的阴狠，那些看似无意却能置人于死地的流言。他不能让周苓受到伤害，那个在画室里默默为他收拾残局、在他崩溃时递上温水的姑娘，是他现在唯一的光。

    苏曼没有再说话，只是冷冷地看着他，眼神里的轻蔑与愤怒几乎要溢出来。陈迹没有回头，径直走向门口，手握住门把手时，他能清晰地感受到身后那道冰冷的目光，像无数根细针，扎在背上，如芒在背。

    推开门的瞬间，走廊里的紫檀香气涌进来，却驱散不了他心头的寒意。他快步穿过长廊，侍者惊讶地看着他仓促的背影，却不敢多问。走出会所大门，晚风吹在脸上，带着竹林的清香，终于吹散了包间里的压抑。他掏出手机，指尖有些颤抖，拨通了周苓的电话。

    “阿苓，”他的声音里带着一丝不易察觉的疲惫，却又无比坚定，“今晚想吃你煮的面条，加两个荷包蛋。”

    电话那头传来周苓温柔的应答声，像一股暖流，顺着听筒淌进心里，驱散了苏曼带来的所有寒意。陈迹挂了电话，抬头看向远处的夜空，星星很少，却有一轮弯月，淡淡地挂在天上，像周苓眼里的光。

    他知道，拒绝苏曼意味着什么。赞助泡汤，画展受阻，甚至可能迎来更多的刁难与打压。可他不后悔，那条看似光鲜的大道，铺满了利益与算计，走上去只会让人迷失；而他选择的窄门，虽然崎岖，却有颜料的香气，有二锅头的辛辣，有周苓的陪伴，那才是他真正想要的“大道”。

    晚风拂过竹林，发出沙沙的声响，像在为他的抉择伴奏。陈迹握紧手机，大步走向停在路边的旧摩托车，车灯亮起的瞬间，照亮了前方崎岖却坚定的路。

    　　


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